《青荷盏》 (12 / 12)

        沈墨阅罢，长叹：“原来令曾祖早有所嘱。”

        “他只是个匠人，”陆文圭望向窗外雨幕，“想用瓷土，留住一点不该被遗忘的东西。”

        雨声渐密，茶烟袅袅。公道杯中的茶汤已温，荷纹在水光中舒展，似在风中轻摇。八百年前的荷，开在此刻的杯中；八百年前的月光，映在今夜的茶汤里。

        沈墨饮尽最后一盏茶，起身告辞。行至门边，忽然回首：

        “陆先生，你说这对盏还会碎么？”

        陆文圭正在清洗茶具，青瓷在他手中流转着温润的光。他抬头，微微一笑：

        “只要还有人记得怎么修补，就永远不会真正破碎。”

        门外，雨停了。一弯新月出云，照着青石板上深深浅浅的水洼，也照着瓷隐斋内那对青荷盏。它们静静立在博古架上，釉色沉静如江南的夜，等待着下一次茶沸，下一次荷开。

        而临安的灯火，在雨后的夜里，一盏一盏亮起来，像是打碎在人间的一片星河。

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