《春风不识字》 (10 / 11)

        “内子去年难产去了。”书生垂泪，“临终说，恩公隐居城南竹海潭边。我携子寻访半载，今日方至此。”

        他怀中婴孩恰在此时醒来，不哭不闹，乌亮眼睛望着我。那双眼睛清澈见底，映着竹影天光，也映着我举印欲掷的姿势。

        我缓缓放下手：“寻到又如何？”

        “让她看看孩子。”书生哽咽，“也让孩子知道，他母亲用命守住的公道，是何人续成的。”

        竹风又起，万竿齐响。潭中雁影早无痕迹，可那雁确实飞过；风过竹不留声，可竹梢弯折的弧度，分明记录风的形状。

        我忽然彻悟：所谓“不留”，非不曾存在，而是不执守痕迹。如天地生万物，生时尽心，去时放手。潭映雁影时全心全意映照，雁去则复归明净，不哀悼，不留恋，不将倒影错认为真雁。

        这或许便是“为一”——非混灭物我，而是在“映照”的当下全然合一，在“分离”的时刻坦然两忘。

        “她葬在何处？”我问。

        书生指东北方：“三十里外杏花岗，她说那里春天好看。”

        我点头，终于将官印掷出。不是掷入潭，而是轻轻放在书生掌心。

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