第471章-没下过雨 (2 / 13)

        照片里父亲站在井盖旁，背后的天灰蒙蒙的，但那行钢笔字备注却写着：“雨后第七井”。

        他拿起放大镜，压在照片的地面部分。

        水泥地是发白的，裂缝里全是干透的灰尘，连一点积水的反光都没有。

        甚至父亲工装裤的裤脚，也是干爽的笔挺。

        既然是“雨后”，水去哪了？

        如果那天真的下了雨，照片里的世界为什么是干的？

        如果那天根本没下雨，父亲为什么要写下这句谎言？

        一种荒谬的逻辑断裂感像手术刀一样切入他的神经。

        不是记忆出了错，也不是照片造了假。

        是“现实”本身，被人用橡皮擦狠狠地擦过一次，擦得太干净，连纸都被擦破了。

        沈默反手将那把生锈的扳手贴在掌心。

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