第二十三章 倒影 (6 / 7)

        “比咱江城高吗？”

        “高不少。”

        她把头缩回去，钢笔在纸上沙沙响。母亲给我盛了一碗粥，粥面结了一层薄薄的皮。我吹了吹，喝下去。

        饭后我推自行车出门。母亲送到院门口，手在围裙上蹭着。

        “妈，”我跨上车座，单脚点地，“这几天……要是有陌生人来敲门，别开。”

        母亲看着我。她没问为什么。

        “知道了。”她说，“你也小心。”

        我蹬了一脚，车子往前滑出去。骑出去十几米，我回头看了一眼——父亲站在院门口，身影被屋里的灯光勾出一道边。他右手的扳手还在手里，没有挥，没有喊，就那么站着。

        回到住处，我把父亲的笔记本和郑东海的邀请函并排摊在枕头上。

        窗外有虫在叫，声音时断时续。我盯着天花板想了很久——李老头说得对，先答应，活下来。但活着不是目的，是过程。郑东海给我设了一个笼子，但笼子有门，门把手上插着钥匙，钥匙在他手里。我要让他以为我不敢开门。

        同时我要做另一件事：不再只是摆摊。摊位是死路，盘子太小，一辈子困在街边。我要找自己的渠道，自己的人，自己的盘子。

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