《请君暂熄广陵散》 (12 / 14)

        转身走向休息室的脚步依旧从容不迫。

        关上休息室厚重的木门，隔绝了外界所有声响。昂贵的隔音材料将这里包裹成绝对的寂静。他没有开灯，任由窗外城市的微光勾勒出家具模糊的轮廓。

        他走到沙发边，没有坐下，只是站着，慢慢解开了晚礼服最上面的两颗纽扣，扯松了领结。然后，他从内袋里，摸出一个极为古旧、以细麻绳缠绕的紫竹小埙。

        埙身光滑温润，是漫长岁月摩挲出的光泽，与这间充满现代设计感的休息室格格不入。

        没有点燃任何熏香，也没有净手焚琴的仪式。他只是低头，凝视着掌中这小小的、沉甸甸的陶器，仿佛凝视着另一段人生，另一个自己。

        良久，他缓缓将埙举到唇边。

        闭上眼。

        不是《广陵散》。那曲绝响，连同它的暴烈、它的孤愤、它的宁为玉碎，早已随断弦与鲜血，埋葬在公元262年秋日的刑场之上。

        气流极轻、极缓地送入埙口。

        一缕声音，游丝般飘荡出来。呜咽，低沉，盘旋曲折，不成调，亦无节。像秋夜最深处穿过荒芜竹林的风，带着露水的凉意与落叶腐烂的气息；像寒潭底部压抑了太久、终于挣脱束缚向上浮起的一个叹息的气泡；像某个漫长到近乎永恒的梦境尽头，传来的一声模糊回响。

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