《丙午听雨录》 (34 / 36)

        他从书包里取出那枚黑子，放在书桌的笔筒旁。灯光下，云子泛着幽深的微光，仿佛将整个夜晚都吸了进去。

        睡前，他翻开日记本，写下：

        “丙午年二月初六，晴。从苏州归。见了一些事，明白了一些道理，但更多的还是不明白。周先生说‘执则迷，放则明’，但若不执，又如何能放？就像那局棋，若不先执子，又何谈放下？”

        “也许执与放不是先后，而是同时。就像呼吸，吸与呼是一体。执的当下就在放，放的当下仍在执。重要的是不黏着——执时不以为拥有，放时不以为失去。”

        “贾爷爷剪断风筝线时，眼神很亮。我想，那不是失去的悲伤，而是成全的喜悦。风筝属于天空，我们属于大地，但天空与大地本是一体。”

        写到这里，他停笔。窗外传来隐约的市声，夜航船的汽笛，远处大厦的灯光渐次熄灭。这个巨大的城市正在入睡，如一头疲惫的巨兽。

        他将黑子握在掌心，关灯躺下。黑暗中，棋子微微发烫，仿佛有生命般脉动。

        半梦半醒间，他听见棋子落盘的声音。

        清脆，空灵，一声，又一声。

        仿佛有人在无穷远处对弈，又仿佛就在枕边。

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