《玉屋》 (29 / 29)

        “诗文书画，若不能让弱者有力、悲者前行，虽工何益？”

        涂改处，墨迹氤氲，似被水滴浸过。

        莫嘉持卷问云镜。老人坐于竹荫下，眯眼看了好久，缓缓道：

        “那是……写至此处，忽忆乙巳年冬，黄河岸边，见灾民易子而食。一滴泪落，污了纸，只得改写。”

        风过竹梢，飒飒如雨。莫嘉忽然明白，老师毕生所守的，从不是什么清高，而是那滴无法在盛典上流下的、烫穿了纸背的泪。

        夕阳西下，石阶上，新旧柏籽混在一处，分不清哪些是当年那场大雪前落下，哪些是后来无数个春天萌发。

        而玉屋依然安静，在岁月里，在山中，在一代代读书人的传说深处。偶尔有访客问起“地静虚白生玉屋”的下一句，守屋的童子会指向石阶：

        “看，都在那里了。”

        石阶尽头，竹门虚掩。门内，茶烟袅袅；门外，山高水长。

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