第二章 残枪映寒雾，一语识人心 (1 / 10)

        天刚蒙蒙亮，沈砺就醒了。

        昨天张猛的鞭子虽没落在他身上，可石憨挨打的模样，他看得一清二楚——那狗日的下手极黑，每一鞭都带着狠劲，恨不得将人抽得皮开肉绽。

        他摸黑穿上那件宽大不合身的铠甲，甲片摩擦着皮肉，带来一阵钝痛，随即抓起靠在床边的铁枪。

        枪杆冰凉刺骨，枪尖缺了拇指大一块，缺口边缘被磨得光滑发亮——那是三年里一遍遍打磨出来的，不磨会钝，钝了刺不进人。磨一次，他就想起一次那个死人堆，想起那个把枪塞给他的老卒。

        “沈哥？”陈七迷迷糊糊睁开眼，声音里还带着未散的睡意，“这么早，你要去哪儿？”

        “练枪。”

        沈砺掀开帐帘，外面天还没大亮，浓重的雾气裹着淮河的湿冷，像无形的藤蔓，缠上四肢百骸，往骨头缝里钻。

        演武场上已经有人在练了。

        不是镇北营的士卒——镇北营的人，从不会这么早起身练枪，更不会有这般沉稳凌厉的气势。

        是刘驭。

        那个昨天约他相见的军侯，此刻正站在演武场中央，赤着上身，古铜色的肌肤上布满深浅不一的刀疤。他手中握着一杆长枪，雾气中看不清他的神情，只能看见那杆枪在他手中仿佛活了过来——刺、挑、扫、劈，每一式都简洁到极致，没有半分花哨，却招招狠辣，带着千军万马中淬炼出的杀人技。

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